![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Начал читать книгу о Иерониме Босхе и подумал, что у каждого времени свой писатель и свой художник. Нашему необходим свой Босх. Кафка, Оруэлл и Гофман с Достоевским успели. Описали происходяшее. Теперь дело за художниками и гламурный Шилов не подойдёт. Вся эта парадная, придворная живопись... А вот сюрреализм. Изнанка этого мира, абсурд - это то, что прописали Рене Макгрит и Дали. Гигансткий паук пожирающий мирный американский провинциальный городок, страшные сны, безглазые монстры... Как говорит Борис Гребенщиков - что-то было в воздухе. Все страшные сказки стали реальностью. А все эти шиловы, никасы сафроновы и прочие глазуновы... Они ничего не почувствовали, не поняли. Увы. Как бы теперь загнать этот морок назад - под обложки старых книг, на старую киноплёнку. На холсты и бумагу. Не получится.
