Ну так странно выглядят сны в последнее время. Сон, как кусок от фильма. С сюжетом, но оборванным. То боевик, то мелодрама. Вчера нечто неясное, но двое решили напиться и почему то называли маленькие рюмки не шотами, а Стичами (вроде так). Ту фуру больше не видел - жалко, что не сфотографировал. Единственное, что понял - ЭТО было название бутика, но его словно ИИ придумал. Не читабельное абсолютно. Если наш Мир создан ИИ, то эта программа отчаянно сбойная. Сильно нетрезвый ИИ. Искусственный интеллект, в конце концов, это всего лишь компьютерная программа работающая с большими массивами данных, а не нечто инферальное. Программа написанная людьми, а чем сложнее и объёмнее программа, тем больше в ней ошибок. В том числе логических. Поэтому сбои не должны удивлять - семь пальцев, перекошенные лица... А если даже нет ошибок - лица какие то кукольные, не настоящие. Имитация, подделка.
Дрянной актёр, но пока был молод, красавчик, не было так заметно - рычал, тряс головой, волосьми размахивал, явно переигрывал, но молодой и играл таких - молодых и горячих. Но постарел, не обрюзг - запаршивел скорее, потускнел, протух. И теперь стало видно, как невыносимо фальшивит. Ума сразу не было - откуда мудрости то взяться? Пока был молодой мудак - не так бросалось в глаза, а как пришла старость... Герой-любовник. Играл мебель. Такой красивый... шкап. Красота ушла и оказалось, что просто облезлая фанера. Только выкинуть на помойку. Со временем всегда остаётся главное - как позолота стёрлась. А если по сути ничего не было... Мышиный жеребчик, потаскун, дядушка Достоевского - на пружинках весь, глаз стеклянный.