16-Е /// ЛЕТНЕЕ

Жара убивает мысль. Сразу вспоминается "В мире животных" - тяжёлые и большие туши на берегу холодного моря. Вспоминать красные, обожённые человечьи туши на морском берегу под тентами с бутылками и огурцами в соли не хочется. Ночи полны пота и снов, которые трудно вспомнить утром. Была другая жара в городе в котором было отравлено всё - воздух, земля, вода и даже огонь. И жара в городе в котором я был в гостях. В городе посреди степи и в котором не осталось никого из тех кто меня помнит. Жара, когда тебе печёт спину и, когда ты хочешь пить, просто опускаешь кружку за борт лодки и пьёшь прямо из реки. Щёлкаешь кедровые орешки и за лодкой остаётся полоса из скорлупок. Ты как Гензель оставляешь тропинку за собой - только не из хлебных крошек или камешков, а из скорлупы. Мы думали, что это мычит корова, а оказалось - медведь. Как сказал угрюмый мужик, вышедший из тайги. Тот же самый медведь, что рявкнул над ухом у папиного приятеля и его сына, когда те собирали малину. Видно решил заявить, что это его малина... Хочу в ту жару, которая сменялась грозой. Лось, что выпил пол котелка чая, белый лунь прочертивший над рекой... Только вот слепней и оводов вспоминать не хочется, а они были!