![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Ну, типа, праздник. Всё в флагах. Праздник труда и при этом выходной. И плакаты. плакаты. плакаты... Тяжёлые квадратные подбородки - коли в каске - шахтёр или строитель, в очках - интеллихент. Сплошные Шварцнегеры. В реальности - без слёз не взглянешь. Ножки кривые, зубки золотые, перегаром слона с ног сшибёт. В сорок выглядит так, как иные в семьдесят. Живёт - недавно из землянки. Хрущоба дворцом кажется. Вот такие детские воспоминания о празднике - полно пьяных и ментов, в ушах гремят марши, девочка плачет - шарик с гелием улетел. Уже дома по телевизору - марши, плакаты и бровастая черепаха со старыми перечницами на трибуне. Лапкой двигает и на лице тяжёлая дума: "Иде я?" Не страна - фигвам из плакатов, а внутри голожопые дикари. Никакой ностальгии. Я же не Василий Алибабаевич тосковать о макаронах и пайке. Только жалко шарик с гелием, которым заставили поделиться с той девочкой. Ей было шесть, мне семь. У неё давно уже внуки.
