![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
СНЫ II
Слабый туман висел в воздухе. Ветер принёс странную смесь запахов — мыло, нагретое дерево, размокшая листва … Запахи из детства. Запах бани. Откуда ? Почему ? Кто знает … Ветер приносит иной раз и не менее экзотический коктейль — застарелый, въевшийся в ветхое дерево, запах табака; кисловатый аромат борща, запах пыли — так пахло в коридора общаги, в которой жили родители. Откуда принесло его ? В каком тёмном углу и кто создал эту смесь ? На пустой улице ветер вдруг принёс запах старой книги. Запах, который можно было услышать, только если поднести её к самому лицу — запах трубочного табака, клея, хорошей бумаги и пыли — запах книги, простоявшей не один год на полке стеллажа в комнате, которую не часто проветривали, хозяин которой курил трубку - священодействовал – разбирал, чистил её, потом собирал вновь – набивал волокнами табака чашечку, приминал большим пальцем, осторожно утрамбовывал, зажигал спичку, волоконца начинали тлеть, в чашечке разгорался маленький костерок. Уютный и безопасный. Я не помню как назвался тот табак – кажется «Золотой якорь». Всё это проделывается в молчании – трубка не терпит суеты. Это не сигарета, которую можно курить на ходу, в суете. В любой подворотне. На скамейке. В заплёванном подъезде. Трубке же требуется сосредоточеность. Молчание. Синий вечер за окном. Уютное кресло, книга. Это почти священнодействие. Это обряд. С трубкой в зубах нельзя бежать. Нельзя торопиться. В крайнем случае - неторопливая походка. Но всё же ... Трубка, кресло, плед, книга. И не всякая книга ! И если газета (фи !) – никакой «жёлтой прессы» ! Никаких газет со статейками – «археолог забеременела от мумии» или «Баскова украли марсиане» ! Что то толстое и респектабельное. Для долгого, неторопливого чтения. В полной тишине. И молчании. Мир исчез – он существует только на газетной бумаге. В виде чёрно-белых фотографий, серьёзных статей, таблиц и биржевых сводок. Но лучше всего – книга ... Которая требует такой же сосредоточенной неторопливости как трубка. И пусть будет проклят тот, кто посмеет даже подумать отобрать трубку у Мегре или Шерлока Холмса ! Проклят до седьмого колена.
Иногда, во сне я понимаю и помню, что сплю — я чувствую, что мои веки плотно сомкнуты. Я иду по улице и знаю, что стоит мне открыть глаза и всё исчезнет. Лопнет, как мыльный пузырь. Но сейчас я не сплю — но чувствую тоже самое — другие глаза, другие веки, плотно сомкнутые. Я хочу их открыть — но не могу. Я только чувствую, что другие глазные яблоки стали беспокойно вращаться под веками, что покрывают их. Кто он этот спящий ? Это я или кто-то, кто видит меня во сне ? Как заставить его проснуться и стоит ли это делать ? Может мир сложен как матрёшка — и где-то в глубине, словно самая последняя фигурка прячется тот, чьи сны и скрепляют этот мир ? И когда он проснётся, откроет мутные, со сна, глаза, и будет вознесён, из тёплого вороха одеял, матерью, навстречу свету нового дня, её ласковой улыбке, в её сильных руках — в этот самый миг наш мир развеется, рассыплется разноцветными искрами, исчезнет, как развеется назавтра этот странный туман ...
